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| fotografía de Katarzyna Widmanska |
Habrá que cerrar los puños
y asirse a lo que quede,
con los restos de la memoria
y la desesperanza
de esta tierra árida, impúdica,
que anega mi cuerpo.
Las flores están marchitas.
No hay pecho que me acoja
aunque dulces son las voces
y lamentos en mi huída.
Soy apátrida en este corazón
confuso que no me reconoce,
que contempla la crueldad
de los ojos abiertos,
de las noches insomnes
de las ventanas sin visillos
al mundo.
No se puede salvar a quien no quiere.
El amor huye de mí
sin remedio.
No existe refugio,
ni consuelo.
Arrancando con su gancho certero
el tupido velo que me ciega,
devorando la esperanza,
canibal insaciable de la dicha.
Lanzando sobre mi lecho
esbozos de los cuadros descolgados,
de los trozos de papel
que escribieron otros nombres.
Donde se arrojan los corazones rotos.
