Improvisación 19

Kandinsky "Improvisación 19"

Los días laborables de ocho a cinco,
los libros sobre la mesa,
el ordenador encendido,
los hombres sin un pelo de tontos,
los cínicos, los descreídos,
los atormentados que se desahogan
escribiendo.
Las motos y los motoristas,
los días de lluvia.
Las iniciales en un frigorífico
con la palabra magia.
No poder dormir y pensar
una razón, cualquier excusa.
El número veintidós y el piso
cuarto, los gatos.
Una estación, el banco del
parque, el parque mismo.
Esperar la hora en un coche,
encontrar aparcamiento,
una habitación con visillos,
hacer el amor con los ojos
abiertos.
La música y los poemas
de Angel González, Salinas.
Un trozo de velcro guardado
junto a un número de cuenta.
Un libro y una pulsera de plata.
Trazos, pensamientos,
lo que me habla de ti.

Tú ya

Ya no escribo.
Y no será porque no tenga nada que decirte. Me quedaron dentro tantas cosas, que aún siento la naúsea de tanto contenerme.
Pero como conjurar la pérdida, la credulidad, la desnuda percepción de la mentira, mil veces repetida, latiendo con el ritmo ronco de tus poemas, aferrada a tus labios.
Ya no lloro ni espero.
Y dejo pasar los días en esta tibieza que me envuelve, indolora, acallados los sentidos ante esta primavera abrumadora. Negando la evidencia de que no volveré a enamorarme.
No de esta manera.
Porque que ha de acontecer en el flujo natural de las cosas para que pueda confluir en este mismo espacio que ocupo, en este mismo tiempo, otro como tú. Parecido a ti. Que pueda desordenar mis días, ocupar las horas, volverme música y suspiro, hacerme estallar y desaparecer.
Porque bien sabes, que aunque acompañaran mis silencios tus silencios, aunque no compartiera tus noches, aunque apenas fuéramos piel, cuanto pude llegar a pertenecerte.
Tuya.

Pablo Picasso